Bienvenido a mi blog donde abordo temas de las dos pasiones de mi vida: La dermatología y la Poesía.

noviembre del 2015

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SUEí‘OS POEMAS RONDON LUGO

SUEí‘OS

La vida son sueños

de vida y amar

son espí­ritus nocturnos que caminan buscando el universo

buscando la estrella más lejana

pensando que tiene más reflejo,

forman figuras

son sueños vistos

en las nubes,

con figuras de viejos sabios

son nubes que se oscurecen en las tardes

y me traen el agua;

somos de las nubes

de tierra y de sueños,

de allí­ venimos

hacia allá iremos.

La laguna es la del agua

con lirios blancos y morados, enredados

entrecruzados

con sapos y ranas

que le cantan al visitante,

son mariposas,

marrones, con rayas negras y puntos blancos,

o amarillas claras,

y a veces unas oscuras grandes

anunciando la muerte.

Donde se quedaron

estancados

todos los sueños

y todos los caminos

que una vez

el aire y el sol

fueron testigos

y construyeron?

a donde fue el frio?

fue junto a la ventana

murmuraba?

todas las cosas

que vivieron

se fueron con la noche

y quedaron escondidas

en la casa alta

y silenciosa

donde apenas

un pobre ser

contemplaba.

Nacimos,

al igual que los cerros

que forman y juntan los caminos

en la intrincada y frí­a selva;

donde vivimos un dí­a

allí­ mismo formamos

y juntamos todas las palabras,

y miradas de azul

y el rojo

y paseabas con el viento

buscabas el sueño,

yo bajé,

caminando y hablando.

Conocedor de pasos y veredas

toqué los dedos que tejí­an alfombras

y los que hacen y tocan el cielo.

Escrito por Antonio Rondon Lugo el 2 de noviembre de 2015 con comentarios no permitidos
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ESA OLA QUE MOJA LA TIERRA POEMA RONDON LUGO

Esa ola que moja la tierra

de sensibles matices,

tú que fuiste madre forjadora de cultura

de amor y de bondad,

te encuentras de repente

con la otra madre:

la Matoña,

la del infinito amor

volcado todo

en Mellita y el alma soñadora

del futuro.

Los caminos que busco

para la marcha

se hacen angostos con el tiempo

son calles de piedras

por donde corren las aguas

cuando vienen las lluvias

donde pongo mi cuerpo

y siento que viene a mojarme y

traerme la felicidad

camino despacio hacia el barco de papel

que se pierde entre subidas y bajadas

allá lo espera mi padre Salvador,

con su infinito amor

y con sus consejos;

mientras que en la ventana me observaba

Matoña

con sus sueños.

La vida son sus sueños

metidos en el viento

los sueños son noches

de oscuridad

donde el silencio recién

recae en figuras de la infancia

blancas y oscuras

que desaparecen de repente.

Escrito por Antonio Rondon Lugo el 2 de noviembre de 2015 con comentarios no permitidos
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SI VIENES DE LA TIERRA POEMAS RONDON LUGO

Si vienes de la tierra

hacia la tierra vamos,

del fruto del labrador

que con su sudor

brinda al suelo

buscando el aposento

para depositar lo que verán.

La tierra traerá

las flores, el aliento del amor

las magnolias y el riqui-riqui

sí­mbolo de amor fugaz de los caminos

trillados por el sol y el olvido.

Los sueños son proyecciones

son caminos

que pueden llevarnos hasta la luna

a veces los caminos se cruzan de repente

y un árbol como la ceiba o el cují­,

o el jabillo

se interpone en la marcha.

se deben esquivar las espinas

ponerse a un lado

y veras que aparece otro camino

que te lleva a la laguna

o al pozo infranqueable,

busca entonces la ladera

donde picará el mosquito,

veras rastros de culebras.

siempre busca el camino que es más seguro.

Los sueños son noches

de oscuridad y de silencio

donde aparecen

figuras de la infancia,

blancas, obscuras

que desaparecen de repente

son cocuyos, luciérnagas

que vienen y son fugaces

sueños.

Escrito por Antonio Rondon Lugo el 2 de noviembre de 2015 con comentarios no permitidos
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VERSOS A MI PADRE RONDON LUGO

PARA EL VIEJO RONDí“N

Clarines,

la calle comercio

frente al teléfono,

en la esquina.

Vivió allí­,

sentado en su silla de cuero,

y al lado de un banco,

donde sus amigos le hablaban

y le oí­an.

Su vida no guarda,

ni secretos majestuosos,

ni hechos de grandeza heroica.

Su vida fue sencilla,

rociada eso sí­,

de mujeres y de juego

en su primera parte.

El hablaba y lo oí­a,

por él fui cultivador de plantas

y de frutos,

por él supe del ordeño adecuado

y del destete precoz,

por el comencé a saber

de todas las persona de mi pueblo;

aquel, que hoy voltea

la torta que lo engañó anteayer.

Yo fui con el

de camino y a paso,

entre senderos y veredas.

En esa época

de pocos latidos en el mundo

de poca luz y de poca boca,

fue la era del juego,

del dado, el ajiley, y los gallos;

fue el momento, de la supervisión

el dí­a de la noche en Venezuela,

cuando los de hoy,

eran los que ayer hací­an listas,

de fieles e infieles al gobierno;

allá entonces nadie hablaba

ni susurraba,

los perseguidos eran

aquellos que una semana antes

disfrutaron del pan,

del zinc, de la tierra

y de todos los honores

(hoy los veo mejor aun

con los créditos,

con las máquinas y el oro)

fueron tantos años

como piedras mi pueblo tiene.

Yo,

tuve oportunidad de ver los

huecos que quedaban,

como corrí­a el chorro del agua

como se aclaraba el agua con cardón,

allí­ vino la bodega,

con sardinas y nevera fiada,

a corto y largo plazo;

se hacia el helado de granadina

de azúcar y de leche,

éramos dos del vientre

y nacen dos de vientre ajeno;

se sigue en el juego,

aparece el ayudante en la bodega,

Isaí­as, disléxico y gago de cajón,

peluquero fugaz,

quien por influjo

de las pelí­culas mexicanas

una vez que amasó dinero

en noches de farra y de brindis

saltó de un brinco,

de bodeguero prospero

a cansado trabajador del MOP.

Mi padre era gordo,

tomaba jugo de papelón,

comí­a dos veces .

Yo no hablaba mucho con él,

pienso que era serio;

de noche en el club,

yo me sentaba y veí­a el juego;

allí­ en forma rutinaria

5 ó más viejos de la época

jugaban y charlaban,

todos ganaban,

todos se justificaban;

yo me fui

con mi seriedad y mi tristeza

hacia Caracas;

allá quedaron.

Sé venia en vacaciones,

cada vez más distantes y remotas,

el viejo,

pues deben saber todos

que siempre fue viejo,

comienza a hablar

y allí­ comienza el dialogo,

pregunto por las cosas

pregunto por todo,

se apaga el cielo y se va la estrella,

muere mi madre.

toma el comando el viejo,

no hay apego al dinero ni a la fortuna,

lo de él,

lo que es o fue pasa a nosotros.

Hijos, son sus versos,

si muero, tú sufrirás en tu carne

lo que has hecho,

la palabra es viento

que se esfuma

tu hermana es carne,

que ni el sol, ni la tierra arrasarán,

tus hijos son arena,

por ellos se forma la playa y sus riberas

en ellos verás el espejo y el sol.

Fue arquitecto,

y discutió la lí­nea, el solar

las tejas y el cemento,

fue comerciante sin plata,

sin crédito, ni fianza.

hizo un vale en la fe y en la honradez

y así­ construyó,

con pocas vacas

sin padrote y sin agua

lo que vemos:

él me enseña el amor,

me enseñó

luego a reí­r

me quitó la angustia,

la fe la trajo,

y me trilló en la enseñanza

de conocer el diario de la vida

y a los hombres.

Padre

en el cielo,

al lado del sol

o donde vivas

manda de vez en cuando

un rayo de presencia

padre,

de vez en cuando,

como siempre

abre la puerta y la ventana

echa la lata de gasoil

y siembra tus flores.

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POEMA A MELIDA

VERSOS EN LA PELUQUERIA

Los versos del amor

a mi niña sin pelo

“la pelona”.

Yo quisiera más bien que tu pelo

llegara del balcón al suelo

y a través de él trepará un prí­ncipe;

que hubo un princesita

que tení­a el pelo de oro

y rizado,

era tan largo,

que viéndolo el prí­ncipe

subió al balcón

y se enamoró.

yo quiero que seas así­

con tu pelo de oro

y largo.

Cuánto vale un poco de él?

así­ es la vida,

y parte de tí­,

no tiene precio.

Sin embargo,

lo cortaron y lo botan;

deberí­an sembrarlo,

para que crezcan árboles

de tu pelo,

donde irí­an todos los poetas,

los artistas, los bohemios

a mirar y a cantar, a olerlos,

y cuando hubiera una mujer fea

o alguien avergonzado de su pelo,

irí­an a cortar en el huerto,

se harí­an sus trenzas, sus moños, sus pollinas.

Empieza hoy

siembra el árbol

que yo me encargo de regarlo.

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POEMA A MELIDA (mi hija) RONDON LUGO

MÉLIDA

Panal de miel

abeja soñadora

vuela tu pensamiento

como el viento,

construyen tus ojos los océanos

donde se miran ufanos los colores;

y donde se guarda el cofre y la llave

que inventan los amores.

Allí­ donde la sabidurí­a

y el saber leer

y el inventar es una cosa,

donde tu piel,

tu oreja y tu codo

forman tu cuerpo;

allí­ buscamos la verdad, el amor

allí­ se forman tus maravillosos sueños.

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poema RONDON LUGO

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NACIMIENTO DE AMERICA POEMA RONDON LUGO

NACIMIENTO DE AMERICA

El mar está hecho para el hombre,

tú has visto entretejer las olas

con sus rizos,

y te has volcado en ellas.

La tierra es virgen,

es el amor.

Te acuerdas cuando otrora

un hombre navegante

se entremetió en la tierra,

te acuerdas como entonces

un caballo gigante

doblegaba al coraje;

un coraje de siglos

opacado;

y siguieron naciendo los hombres

y siguieron naciendo los caballos;

los hombres convirtiéndose en gigantes

y dominaron entonces al caballo.

Hubo una marcha al mar

del hombre navegante;

en su lugar,

una india preñada

pálida llena de parásitos,

descalza,

encallecidas sus manos,

y su frente;

divisándose en sus labios la ternura,

nuestra América

forjadora de hombres y montañas

fue arrasada entonces,

aplastada por la rueda y el gasoil.

Pero aún hay esperanzas;

mientras salga el sol,

hay verduras

y el gallo canta

el mulato de hoy

devolverá el amor

a la tierra olvidada.

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POEMA A MATOí‘A RONDON LUGO

MATOí‘A

Abuela, madre,

Matoña,

Antonia,

te adoro,

te añoro,

te quiero,

te fuiste.

Matoña tus ojos:

mirada más dulce,

mirada más tierna,

que no fue empañada

por esos anteojos.

Tan solo en el llanto,

tan solo las gotas,

nublaron tus ojos.

Tu pelo Matoña

fue blanco y fue negro,

fue gris de sapiencia,

fue liso, fue bello.

Tu boca Matoña

decí­a las palabras

que en amor llevaban

la paz y la gloria.

Toda tu Matoña

fuiste siempre dulce,

aquí­ ni el poeta,

ni nadie podrí­a

decir la grandeza

de haberte tenido.

Matoña querida

yo sé que en el cielo

a través de todo

me besas y cuidas,

como yo te lloro,

como yo te llamo

Matoña.!

 

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POEMA A PABLO NERUDA RONDON LUGO

PARA: PABLO NERUDA

Yo miro a las calles

dónde camina.

Donde las cuerdas invertidas

llevan la voz

y el dolor y de la pena.

Yo veo su gordura trotamunda

y su fe en el devenir del caracol

y en el ruido de la nada,

sobre una ola.

Adivino sus pasos,

sobre la marcha

sobre el camino,

en la pradera

en plena sierra.

Las sí­labas se juntan

y una voz metálica

tapiza en vivo el dolor de su muerte.

Susurra así­ la vida

con motivos de fe,

de valor.

Sobre mis pesados huesos

vibra la luz

del poco de esperanza y de fe

que aún me queda,

y se nutre en el paí­s

del largo caminar

y de los sauces que al viento

lo lloraron.

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