BOLVAR,
TE TRAIGO MI PIEL
BOLVAR
TE TRAIGO MI PIEL,
CURTIDA POR EL SOL
Y POR EL VIENTO.
TE TRAIGO MI SANGRE ROJA AMERICANA
Y LA MEZCLA DE TODO EL UNIVERSO,
DEL COLOR DE LAS ESTRELLAS
Y DEL CIELO,
COMO LAS CALLES DE MI PUEBLO.
TRAIGO EL VIENTO QUE SOPLA Y QUE LO SIENTE,
DEL NORTE Y DEL SUR
DEL CERRO Y DEL MAR,
MI PIEL QUE SUDA Y ES SALITRE
Y ES SALUD
Y ES CALOR
QUE SIENTES Y QUE VIVES.
DOY MI COLOR QUE UNE TU FIGURA,
QUE MEZCLA AL BLANCO CON EL INDIO Y CON EL NEGRO,
DA FORMAS LENTAS Y SINUOSAS
QUE MARCHAN Y CAMINAN,
ENJAMBRE DE VEREDAS
QUE CONDUCEN LA SAVIA
Y LLEGAN HASTA TI
PARA AMARRAR LOS LAZOS
Y UNIR LA PIEL.
BOLVAR: OIGO TU VOZ
QUE SUEA Y HABLA CON SENTENCIAS
VIVIDAS Y PRESENTES
QUE RETUMBAN
Y SU ECO VA
DESDE EL BAJO ORINOCO
HASTA EL MONTE ANDINO
Y NOS UNEN.
BOLVAR:
TU PENSAMIENTO
ES ORO Y ESMERALDA
ES HIERRO Y PETROLEO
ES MORAL, ES TICA
QUE MARCAR NUESTRO DESARROLLO.
BOLVAR:
LA PIEL NOS UNE.
TU, QUE VIVES EN EL CHIMBORAZO
EN CARABOBO,
EN SAN PEDRO
Y EN TODOS LOS CAMINOS DEL AMOR,
DE LA JUSTICIA
Y DE LOS SUEOS,
TE ENTREGO MI VOZ
MI PENSAMIENTO Y MIS ILUSIONES
Y QUIERO ROZAR TU PIEL,
Y SENTIR TU CALOR.
ENSEAME BOLVAR:
EL ARTE DEL AMOR
DE LA LIBERTAD
Y DE LA UNIN.
Santa Marta 1998 Casa San Pedro Alejandrino En el congreso Colombiano de Dermatologa
Escrito por Antonio Rondon Lugo el 6 de enero de 2016 con comentarios no permitidos
Lee más artículos sobre Bitacora y Eventos y General y Informatica y Lecturas sugeridas y Mis Escritos y Poesias y Publicaciones.
Como son los sueos
Del vivir
Y como son los de la muerte?
Acaso son distintos?
La vida es un color ardiente
Y con olor
Y con brisas
Y con ruidos
Angustias y apuro.
La vida es el sueo
De realizar lo planteado,
Es esforzarse
De triunfar y fracasar
La vida es el sueo
De amar
De tener
De compartir
De idealizar
De esperar
Y admirar.
La vida es el amor
Y son tambin los dolores
Son las heridas
Y verlas sanar;
Son las lagunas
Y el arco iris.
La muerte:
Ella es como un pjaro oscuro,
Como un silbido,
Como un susto;
Es como un principio sin eco
Son agujeros en el cielo
Y tormentas
Y todo.
La muerte es un olor
Que cuando llega
No se respira ms,
Es como un latido
Que cuando suena
Se calla para siempre,
La muerte es el maana
Y es el hoy del que muere,
Morir acaso es vivir!
Caracas 18 9 89
Escrito por Antonio Rondon Lugo el 6 de enero de 2016 con comentarios no permitidos
Lee más artículos sobre Bitacora y General y Lecturas sugeridas y Mis Escritos y Publicaciones.
Versos a mi Madre
A travs de los aos,
y del largo camino de piedra,
he visto nuevamente a mi madre,
camina despacio,
con su pelo castao,
su blanca tez y sus bellos labios,
no observo ningn defecto en su cuerpo
y sus dientes parecen hechos de marfil
y tallados por un artista,
un pequeo punto de oro
entre los incisivos superiores,
armoniza con su sonrisa,
sus cejas, pobladas y negras
arropan y se juntan en el rea central.
La miro leyendo,
con un gran libro,
al lado anota y de vez en cuando
subraya algunas frases,
habla despacio y cuando lo hace
observa atentamente al interlocutor,
camina algo rpido.
He visto a mi madre levantarse
muy temprano;
se prepara para ir a la Herrera Toro
llega primero y
pasa al cuarto de la direccin
all habla con Rosario, Carmen Guzmn,
Consuelo, Clarita, la Chicha..
y saluda a algunas alumnas que se acercan
Inesita Aray, Gladys Gmez, Raquel y Elena Garca
Jeannine, Wintilita, de repente
le dan unos golpes a la campana
y todas deben hacer fila,
ella domina la situacin,
tranquila, con el consejo a tiempo
y firme, es decidida,
le gusta el orden,
todo debe ser perfecto,
todo debe ser limpio,
todo debe progresar
todo debe evolucionar
todo puede cambiar
ella viene de un padrote de pueblo
en una humilde hurfana
respet a su padre,
lo admir,
y a su madre la quiso como a un Dios.
Apenas 6° grado
y sale con su sabidura
a dar clases,
con su belleza a caminar
con su sonrisa a besar el viento
y a las flores.
Su escuela es su vida,
ayud y orient a toda una
poblacin rural,
fue sin luz, ni radio, ni agua,
viva en clarines,
les hablaba de las galaxias,
del cambio del tiempo,
de las lluvias
del polen,
de las sustancias del cerebro,
y los pona en funciones
de teatro, de cuentos,
de charadas,
de bailes y danzas;
era obligatorio,
era esencial intervenir.
Se enamor y cas con Salvador
mi padre,
a quien admirase por su fuerza
e inteligencia.
Como hacia barriles de madera,
montara a caballo y trabajaba,
trabajaba y amaba al campo,
las flores
y la vida
ella era infatigable.
Sus planes eran moldear una estrella
amansarla
ensearla,
era ir a la luna
y all dar una clase.
Cuando yo la oa
me pareca que recin llegaba
de Estados Unidos o de Europa,
hablaba de Pars,
de la moda,
del arte de comer,
de cmo se disponan los platos,
como se serva el caf
y como sentarse en la mesa.
Yo que era pueblerino
no entenda,
yo que no pude tenerla
sino en cartas y recuerdos
en largas trochas
de habitaciones desoladas
de escaparates cerrados
y de persianas sucias.
la luz del cuarto era ella,
era el espejo,
la puerta,
era el timbre,
eran los ruidos
y venia en sueos
y en libros con su nombre.
Era la gua,
por ella yo fui Mdico
y Mellita Odontlogo,
fue exactamente por ella
que no rob
y exactamente por ella estoy aqu
para contarles al regreso
que Berln es como me dijo
y que as es Madrid
y todo lo dems,
y que ella haya estado conmigo
\yo lo s,
y tambin que me mira
y me cuida,
aunque no siempre hablo con ella
pues es necesario quedarnos callados
leyendo y escribiendo.
Las calles con sus piedras
van escritas con su nombre
como tambin hay fotos de ella
en la casa de mi pueblo,
como un libro de los que leen
est su nombre.
Madre:
\no s como har para transmitir
a mis hijos
y a los hijos de mis hijos
lo que t me das,
y me enseas,
ellos no comprenden
que leen por ti
y son por ti.
Berln 1986
Escrito por Antonio Rondon Lugo el 6 de enero de 2016 con comentarios no permitidos
Lee más artículos sobre Bitacora y Lecturas sugeridas y Mis Escritos y Poesias.