General
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No sé cómo son los sentimientos
al volver
como las aguas del rio
y como el viento.
Mira: al venir de nuevo con mis palabras
y mi corazón,
creo que he vuelto!
cuál es la distancia
y la altura
para el amor?
es que acaso
las nubes y los vientos
lo aumentan?
de qué  color es el azul
del amor?
y de la espera?
es del color de tus ojos
y de tu cuerpo.
Como es el viento que acaricia tus sueños?
es de la misma intención
de mi pensamiento.
Sabes cómo es el amor?
pues es de la manera como yo te amo.
Escrito por Antonio Rondon Lugo el 6 de enero de 2016 con comentarios no permitidos
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Como son los sueños
del vivir
y como son los de la muerte?
acaso son distintos?
La vida es un color ardiente
y con olor
y con brisas
y con ruidos
angustias y apuro.
La vida es el sueño
de realizar lo planteado,
es esforzarse
de triunfar y fracasar,
la vida es el sueño
de amar,
de tener,
de compartir,
de idealizar,
de esperar y admirar.
La vida es el amor
y son también los dolores
son las heridas
y verlas sanar;
son las lagunas y el arco iris.
La muerte:
ella es como un pájaro oscuro,
como un silbido,
como un susto;
es como un precipicio sin eco,
son agujeros en el cielo,
y tormentas
y todo.
La muerte es un olor
que cuando llega
no se respira más,
es como un latido
que cuando suena
se calla para siempre,
la muerte es el mañana
y es el hoy del que muere,
morir acaso es vivir!
Escrito por Antonio Rondon Lugo el 6 de enero de 2016 con comentarios no permitidos
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NATILSE
Las nubes son
como en invierno
son como en los sueños
distantes e ignotos;
son caminitos de esperanza
como las flores en el agua,
como el guácimo,
la cayena
y la flor del amor.
Escrito por Antonio Rondon Lugo el 6 de enero de 2016 con comentarios no permitidos
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Yo venía cobijándome
en los caminos y veredas;
allí vivió el azul ,la rosa
la luna y las noches.
Yo viví en el cielo
cerca de todas las cosas,
allí meditaron las fosas
y los escasos petroglifos
y sin embargo
las veredas cambiaron.
Yo viví con la rosa,
amando el viento
y mirando la luna de noche,
Sus ojos se escapan con la oscuridad.
Escrito por Antonio Rondon Lugo el 6 de enero de 2016 con comentarios no permitidos
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La muerte es una noche
hecha de ruido,
acecha por doquier,
cada vez que el viento suena,
la sombra viene,
siento que viene.
La muerte es un temblor,
es una ira,
la muerte es una mañana
la muerte es un paseo
que no quiero vivir.
Escrito por Antonio Rondon Lugo el 6 de enero de 2016 con comentarios no permitidos
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De noche
yo miro los lejanos
y callados luceros
que observan estáticos
la frialdad
y el desprecio del viento
y los pequeños y diminutos cocuyos
conversan con mi hijo,
único sobreviviente
del raro poder que es el amor.
yo observo a distancia
los pocos perros
que meditan
y las pocas flores que sonríen
a pesar de lo oscuro
y de lo negro
brillan los ojos intranquilos
buscando en la niebla
ese raro y oculto poder
que es el amor.
Escrito por Antonio Rondon Lugo el 6 de enero de 2016 con comentarios no permitidos
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SUEí‘OS
La vida son sueños
de vida y amar
son espíritus nocturnos que caminan buscando el universo
buscando la estrella más lejana
pensando que es mas bella y tiene más reflejo,
forman figuras
son sueños vistos
en las nubes,
con figuras de viejos sabios
son nubes que se oscurecen en las tardes
y me traen el agua;
somos de las nubes
de tierra y de sueños,
de allí venimos
hacia allá iremos.
La laguna es la del agua
con lirios blancos y morados, enredados
entrecruzados
con sapos y ranas
que le cantan al visitante,
son mariposas,
marrones, con rayas negras y puntos blancos,
o amarillas claras,
y a veces unas oscuras grandes
anunciando la muerte.
Donde se quedaron
estancados
todos los sueños
y todos los caminos
que una vez
el aire y el sol
fueron testigos
y construyeron?
a donde fue el frio?
fue junto a la ventana
murmuraba?
todas las cosas
que vivieron
se fueron con la noche
y quedaron escondidas
en la casa alta
y silenciosa
donde apenas
un pobre ser
contemplaba.
Nacimos,
al igual que los cerros
que forman y juntan los caminos
en la intrincada y fría selva;
donde vivimos un día
allí mismo formamos
y juntamos todas las palabras,
y miradas de azul
y el rojo
y paseabas con el viento
buscabas el sueño,
yo bajé,
caminando y hablando.
Conocedor de pasos y veredas
toqué los dedos que tejían alfombras
y los que hacen y tocan el cielo.
Escrito por Antonio Rondon Lugo el 6 de enero de 2016 con comentarios no permitidos
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VERSOS EN LA PELUQUERIA
Los versos del amor
a mi niña sin pelo
“la pelona”.
Yo quisiera más bien que tu pelo
llegara del balcón al suelo
y a través de él trepará un príncipe;
que hubo un princesita
que tenía el pelo de oro
y rizado,
era tan largo,
que viéndolo el príncipe
subió al balcón
y se enamoró.
yo quiero que seas así
con tu pelo de oro
y largo.
Cuánto vale un poco de él?
así es la vida,
y parte de tí,
no tiene precio.
Sin embargo,
lo cortaron y lo botan;
deberían sembrarlo,
para que crezcan árboles
de tu pelo,
donde irían todos los poetas,
los artistas, los bohemios
a mirar y a cantar, a olerlos,
y cuando hubiera una mujer fea
o alguien avergonzado de su pelo,
irían a cortar en el huerto,
se harían sus trenzas, sus moños, sus pollinas.
Empieza hoy
siembra el árbol
que yo me encargo de regarlo.
Escrito por Antonio Rondon Lugo el 6 de enero de 2016 con comentarios no permitidos
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MÉLIDA
Panal de miel
abeja soñadora
vuela tu pensamiento
como el viento,
construyen tus ojos los océanos
donde se miran ufanos los colores;
y donde se guarda el cofre y la llave
que inventan los amores.
Allí donde la sabiduría
y el saber leer
y el inventar es una cosa,
donde tu piel,
tu oreja y tu codo
forman tu cuerpo;
allí buscamos la verdad, el amor
allí se forman tus maravillosos sueños.
Escrito por Antonio Rondon Lugo el 6 de enero de 2016 con comentarios no permitidos
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Yo miro en las noches
la ingenuidad perdida,
las piedras,
las calles con escuálidos bombillos;
mi afán,
mis otros sueños,
las poquísimas cosas.
Allí vivió la luna entre las ceibas,
allí solía venir a tomar y descansar
entre las tejas,
cuando apenas,
si el silencio del canto de un gallo moribundo
supo decir de mis desvelos.
Yo caminé
en el hirviente resplandor de entonces;
las cicatrices de mi cuerpo
se anudaron,
y se fueron tranquilas
a la esquina
donde morían los chismes
y vivía el alma de ese pueblo.
Apenas si de noche
los cines por parte
la recuerdan.
Pues el privilegio fugaz para ese entonces
hicieron un mito de su voz y de su amor;
no se supo nunca más
hasta su muerte cuando vino a hacerme compañía.
Escrito por Antonio Rondon Lugo el 6 de enero de 2016 con comentarios no permitidos
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